Universo Veniaca

Ella estuvo entre nosotros -Jorge Teiller

2011-12-19T20:59:00.000-08:00

wan yi en china, foto julia m.

Ella estuvo entre nosotros
lo que el solatrapado por un niño en un espejo.
Pero sus manosalejan los malos sueños
como las manos dela lluvia
las pesadillas delas aldeas.

Sus manos quepodían dar de comer
a la nocheconvertida en paloma.

Era bella comoencontrar
nidos de perdicesen los trigales.
Bella como eldelantal gastado de una madre
y las palabras quesiempre hemos querido escuchar.

Cierto: estuvoentre nosotros
lo que el sol en elespejo
con que un niñojuega en el tejado.
Pero nunca dejaremosde buscar sus huellas
en los patioscubiertos por la primera helada.

Sus huellas perdidas
tras una puertaherrumbrosa
cubierta de azaleas.

Presentacion EL HUESO DE LA SOMBRA, nuevo libro

2011-09-25T13:43:00.001-07:00

cumpleaños feliz

2011-06-15T20:53:00.001-07:00

Dibujo: Elena Odriozola

Igual que este verano en los lindes de la casa,

apostado en el lugar de los perros que vendimos,

sin haber ido realmente a ningún otro lugar,

estoy recién llegando a esta edad indefinida,

caprichosa, de frontera y madrugada.

Una edad cuenta de ahorros, de desayuno continental

(muy pronto para algo y demasiado tarde para nada)

una edad de tentempié.

El tiempo me alcanzó, como a la liebre de la fábula;

pero no me alcanza el tiempo.

Tengo la edad de los profetas pero la barba muy escasa,

la edad de los románticos suicidas,

de los símbolos sexuales, de una fugaz estrella pop,

de los atletas que comienzan a pensar en el retiro,

de los genios millonarios de la programación.

Tengo un pasado y un futuro para tirarlos por la borda.

Tengo la edad de merecer pero nada merezco todavía.

Una edad de pesadilla, como aquella navidad cuando despierto

y no se distinguir si a la distancia el sol nace o se oculta,

y me lleno de espanto de sólo imaginar

que yo duermo a esa hora por nadie establecida, pero cierta,

en que mi hermano abre todos los regalos en mi ausencia.

Francisco Alcaraz (México, 1979)

Roberta

2011-05-15T20:17:00.000-07:00

Foto: Sebastian Miquel

Roberta

Una perra llamada Roberta lame las migas en el piso y se tiende. Roberta sólo conoce unas calles polvorientas arriba de un cerro en la patagonia. Sabe de las horas a través del cuerno que llama al ganado por las tardes. Por los cerezos y arándanos conoce la abstracción del tiempo y las estaciones por las nieves que dan vuelta la página de los años.

Aprendió por ella misma, en cambio, a vivir sin demarcaciones con las liebres, la vaca mugiente, los álamos y las ovejas.

Roberta no conoce las hormigas, pero si los teros duplicados y gritones; a los notros que afilan el pico al viento y a los cipreses que inundan las piedras.

Ella se tira suelta de cuerpo entre las rosas, las lavandas y le crecen más los pelos y las pulgas.

Le muestro a Roberta la foto de un hombre sin techo en medio de una gran ciudad y ella se pone de pie y mueve la cola y me mira.

Acabo de lastimarla. Acabo de decolorar el jardín sin límites de Roberta. Y todo lo que ella creía que era el mundo.

Acabo de mancharle el reino.

Me mira triste. Le dolió. Le duelo.

Su piedad puede transformarse en rencor. Y antes que parasite, ella se va, silenciosa, opaca, a vigilar que las abejas continúen sobre los frutos. Que los patos continúen con su ruidoso tacón sobre la tierra.

Y salte la gota niña de la cereza, salte de luz recién llovida, a alimentar los tréboles.

Maria Julia Magistratti

de Marcelo Carnero

2011-05-01T21:11:00.000-07:00

Proscripción del deseo

Y salir de la madre

como del espejo

Lo descomunal

de ese no retorno

lo que no aprendemos

romper con la sed

de una saliva hecha de ardores

Hasta la médula

la sonda del incendio insoportable

no retorne yo

con la mano hirviendo

a tocarla

ni a suplicar su olor

cuando por la rotura

entre a la madre a buscarla.

MARCELO CARNERO (Argentina)

el hijo duerme

2011-04-09T21:58:00.000-07:00

Antes de dormir da vueltas con la estrellas de su mano, enrieda y desenrieda los dedos y yo me pregunto quién está viajando por el gen y le está obligando este ritual para dormir.

Cuando sonríe pienso en las mandarinas que comía en las ramas y, no se por qué, me acuerdo de una casa demolida donde gritábamos para ser dobles, con el techo a cielo abierto.

El corazòn suelta su bombero, apaga los espacios emocionados para que podamos respirar.

Hace mil sueños que mi hijo era este hijo. Y yo siempre tenía uvas en la boca.

Ahora, lo aprieto contra mi; él conoce mi latido. Soy su centro, su sol, su dios y el comienzo de sus penas.

habla mi hijo

2011-04-09T21:48:00.000-07:00

Camilo empieza a hablar. Me mira como si se apoyara en una superficie sólida. Me escucha al voleo y repite: ojo, luna, avión, lluvia.

Nos enredamos en una galaxia casera. Esto es cuchara, agua, tenedor.

Las palabras nos esperan como abuelas en la casa del mundo.

El señala con su dedo el cielo lleno de estrellas y nos quedamos mudos para siempre.

juego para viajeros

2011-04-03T08:38:00.000-07:00

Foto en Beijing

Juego para viajeros: si usted anda visitando ciudades del mundo le propongo el siguiente juego para sus caminatas perdidas por la ciudad: observe la ropa tendida y calcule cuantos miembros tiene esa familia, sus sexos, edades, contexturas físicas...luego sospeche la novela de esas vidas.

de Adelia Prado

2011-03-28T21:43:00.000-07:00

Foto En El Salvador

Lo que existen son las cosas,

no las palabras . Por eso

te escucharé sin cansarme recitar en búlgaro

como podría mirar durante horas montañas o

nubes.

Señales valen palabras,

palabras valen cosas,

cosas no valen nada.

Adelia Prado (poeta brasileña)

Cayendo del cielo

2011-03-28T21:34:00.000-07:00

Foto: en Filipinas, isla Leite

Pasa la magia, aunque las grandes fuerzas

tal como eran, siguen siendo.

En las noches más bellas

no sabes si es una estrellas u otra cosa lo que cae.

No sabes si eso lo que tiene que caer.

Y no sabes si es oportuno entretenerse en deseos.

¿adivinar? ¿Por un malentendido estelar?

¿Como si constantemente nuestro siglo fuera el no-veinte?

Qué brillo te juramenta: soy una chispa, una chispa auténtica,

una chispa de la cola de un cometa,

nada salvo una chispa, que suavemente desaparece,

no soy yo la que cae en los periódicos de mañana,

es esa otra, justo a mi lado, que tiene su motor estropeado.

Szymborska, Wislawa (Polonia, 1923)

No quiero que me digan la palabra naranja

2010-10-22T19:39:00.000-07:00

Foto: Sebas Miquel

No quiero que me digan

la palabra naranja.

Me llega el sol,
mi casa,

y la perdida infancia.

Hubo un sabor

el ocio de unas tardes

y el agua.

Hubo una luz de gracia,

profundidad del alma

Hubo un pájaro fino

que cantaba en el patio

del vecino.

Hubo dalias pesadas

a cuya sombra el gato

bostezaba.

¡Y en verano la fiesta

de comerse la breva

señalada!

No quiero que me digan

la palabra naranja
(ni naranja ni siesta)

Duele aquello que amaba.

JUAN JOSE HERNANDEZ

despedidas que nunca terminan

2010-10-16T21:40:00.000-07:00

MI MADRE SE DESPIDE

A Régulo Villegas

Qué tiempo es éste que no tiene sábados

Qué tiempo es éste todo esperas
Adónde están las fiestas que dijeron

Los domingos que decían Dónde fueron!

Perdida en mis enfermedades

Asaltada por fieras hambres

Dios Qué fue de tu misericordia!

Me remedié con haces de leña

Con remojo de ropas me sustentaba

Pero este cuerpo no resistía su carga

Agachado se hundía y se apagaba

Ai fue cuando les dije a ustedes

—"Hijos que me han costado tantas muertes

Vayan y acójanse a otro pecho

Dios no desampara al que cría

Ya los veré si un día regreso"

Sólo Dios sabe que al volver

No tuve ya paz ni remedio

El alma vuelta unos breñales

y el corazón borrando nieblas

Jesús Por qué un pago tan grande

Dime por qué todo es tan negro

Si te ofendía nuestra pobreza

¿Por qué nos aventaste al suelo?

RAMON PALOMARES (Venezuela)

RILKE SIEMPRE

2010-07-27T22:22:00.000-07:00

(foto: ventana del hospital neuropsiquiatrico Borda)

Der Panther

Su mirada se ha cansado de tanto observar
esos barrotes ante sí, en desfile incesante,

que nada más podría entrar ya en ella.

Le parece que sólo hay miles de barrotes

y que detrás de ellos ningún mundo existe.

Mientras avanza dibujando una y otra vez

con sus pisadas círculos estrechos,

el movimiento de sus patas hábiles y suaves

va mostrando una rotunda danza,

en torno a un centro en el que sigue alerta

una imponente voluntad.

Sólo a veces, permite en silencio,

la apertura de los cortinajes que ocultaban sus pupilas;

y cruza una imagen hacia adentro,

se desliza a través de los tensos músculos

cae en su corazón, se desvanece y muere.

RAINER MARIA RILKE

regalos

2010-06-19T22:37:00.000-07:00

Cuando teniamos 18 con mi amiga Damiana recitábamos de memoria capítulos de Rayuela. Recien llegadas de nuestros pueblos, Buenos Aires tenía la misma contextura: partíamos de la tierra y, si nuestros tiros eran precisos y el equilibrio nos acompañaba, sabiamos que íbamos a ganarnos el cielo. El día comenzaba a las 8 de la noche y se extendía hasta que las panaderías de la Av Santa Fé despertaran. Estudiábamos y amábamos a Julio Cortázar con devota pasión. Habiamos desarrollado un sistema perfecto para saber si el hombre que conocíamos era "el que teniamos que encontrar" y repetiamos como un salmo: ándabamos sin buscarnos sabiendo que ándabamos para encontrarnos. Si el elegido apretaba el dentífrico desde abajo lo descartábamos. Si deciamos "toco tu boca, con mi dedo toco tu boca..." y él no reaccionaba y no decía la palabra clave "cortazar", entonces lo desechábamos sin conmisceración....

"Julito" era Cortázar, y nuestros respectivos "Rayuela" tenían anotaciones, tachaduras, puteadas, flores secas, plumas encontradas, hojas de los otoños...

La amistad es así, es ese trazo que va de la vida, de sus instantes, a los libros compartidos, la memoria exaltada y la alegría. Un trazo que une todas las lágrimas clandestinas y los platos de comida.

Pasaron los años, Damiana viajó a Paris, y desde allí recibí este regalo (esta foto) con la nota que le dejó a Julito, el nuestro, firmada por las dos, allá, en su tumba en el cementerio de Momparnasse.

La nota dice "gracias". Y nosotras llegamos al cielo...llegamos al cielo.

El viejo payaso a su hijo- ELISEO DIEGO

2010-06-19T22:13:00.000-07:00

foto: Sebastian Miquel

El viejo payaso a su hijo
1
Avanza ya, hijo mío, desde el vano
donde los pliegues de la recia púrpura
ocultan la impudicia de las máquinas
—tan útiles, es cierto—, el abandono
de los grandes telones que han colgado
como pájaros muertos en el polvo; avanza
desde la sombra y haz tu reverencia
como si nunca fueses a volver.
2
Estás en medio de la luz: enfrente
se abre el enorme golfo de tinieblas
donde hay alguien sin duda que te acecha
con sus mil ojos ávidos. A veces
lo oirás toser, reír como a hurtadillas,
estornudar quizás, estremecerse; nunca
lo vas realmente a ver. Inclínate,
pues, como caña al viento: pero cuida
bien el dibujo de la curva: todo
es arte al fin.
3
Y ahora,
¿qué vas a hacer? Te has escapado
definitivamente a mis desvelos, y casi
como si fuese yo también el leviatán sombrío
te miro ir y venir sobre las tablas, pero
con una irrestañable aprensión.
¿Estás seguro
del peso justo de las bolas
que libraste a los aires?
Y los peces,
quizás juzgaste mal su humor extraño
y cambien luego de color.
Desastres,
minúsculas catástrofes, quién sabe
qué más.
(El invisible
no tuvo ayer piedad.)
4
Pero mañana,
cuando las viejas barran a conciencia
el poco de hoy que queda en las colillas
por todo el ancho espacio desolado
donde no hay nadie nunca: ¿importará
el trueno de la gloria o el silencio
del papel arrugado en una esquina
bajo el polvo de ayer? Nadie lo sabe.
Y sin embargo,
es necesario hacerlo todo bien.

ELISEO DIEGO- Cuba

por qué escribimos- ROQUE DALTON

2010-06-12T21:05:00.000-07:00

Uno hace versos y ama

la extraña risa de los niños,

el subsuelo del hombre

que en las ciudades ácidas disfraza su leyenda,

la instauración de la alegría

que profetiza el humo de las fábricas.

Uno tiene en las manos un pequeño país,

horribles fechas,

muertos como cuchillos exigentes,

obispos venenosos,

inmensos jóvenes de pie

sin más edad que la esperanza,

rebeldes panaderas con más poder que un lirio,

sastres como la vida,

páginas, novias,

esporádico pan , hijos enfermos,

abogados traidores

nietos de la sentencia y lo que fueron,

bodas desperdiciadas de impotente varón,

madre, pupilas, puentes,

rotas fotografías y programas.

Uno se va a morir,

mañana,

un año,

un mes sin pétalos dormidos;

disperso va a quedar bajo la tierra

y vendrán nuevos hombres

pidiendo panoramas.

Preguntarán qué fuimos,

quienes con llamas puras les antecedieron,

a quienes maldecir con el recuerdo.

Bien.

Eso hacemos:

custodiamos para ellos el tiempo que nos toca.

ROQUE DALTON

Asaltamos el alba a tiro limpio- JOSE PORTOGALO

2010-06-12T15:39:00.000-07:00

Hace un tiempo que repetía "la vida es de nosotros los que hacemos la vida" de oidas... Caminando por Dorrego en San Telmo di con una mesita de libros viejos. Ahi estaba este ejemplar, perdido, de un escritor también "perdido" o "poco visitado"...Lo traigo aqui para compartirlo con ustedes mis amigos, con la alegría de las cosas que aparecen en la vida, de repente, aquellas que intuíamos andaban cerca e iluminarán para siempre nuestros días... Julia

A Ramón Sender

Me trepan los insultos -mareas numerosas-

como trepan los hijos al cariño de un hombre.
Tengo las ansias llenas de ganarme en un grito.
Grito: ¡La vida es nuestra! y abro los horizontes.

Puertas de bronce viejo, de hierro remachado,
caerán cuando se agrupen las voces en un puño.
Hombres desvencijados, de espaldas a la vida:
así dancen las balas no serán de este mundo.

A los calvos de ideas, con sangre de pantano,
a los viejos que ensucian las palabras más altas,
les hago una advertencia: conmigo están los brazos
de aquellos que arrancaron de sus ojos las lágrimas.

La humildad -ese viejo mascarón- no hará suya
nuestra carne que es nudo de un clamor que echa ramas
y en sus climas oscuros, como a un árbol raíces,
nutren de savia pura los cuencos de su entraña.

Y ¡guay! del que esté en contra de nosotros,
los pobres, esos ríos de sangre, silenciosos y lentos,
que bajan hasta el pozo más hondo de la tierra,
que suben hasta el límite más alto de los cielos.

La vida es de nosotros los que hacemos la vida
a gotas de sudor, de ímpetu, de fuerza
y que jamás o nunca tenemos una cama
donde cavar la hondura de un vientre en primavera.

Nos vejan, nos explotan, nos reducen a cero,
si agitamos un grito de protesta nos castran.
Nos orinan la baba de un exiguo salario
y nos cuadran en leyes como a burros de carga.

Y hablan de La Piedad, de La Bondad, del Arte,
sacerdotes, artistas, profesores, poetas,
los que en nombre del pueblo se erigen en vigías,
¡esos hijos de puta con almuerzo y con cena!

Ah señor Jesucristo: no queremos tus frases
-panes sin levadura-, magníficas, humanas,
que no son más que frases pero que nos inhiben
y destapan, astutas, nuestros poros de lágrimas.

No queremos tus frases. Yo que vengo de abajo y
que anduve entre obreros con hambre y manos sucias,
que sé lo que es el mundo, este mundo de mierda,
te lo digo derecho: tus palabras son putas.

Al carajo con todas las parábolas bellas.
Al carajo con todos los escrúpulos sordos.
Presentemos las armas proletarios del mundo
y a tiro limpio, firmes, vaciémosles los ojos.

La vida es de nosotros, los que hacemos la vida
a gotas de sudor, de ímpetu, de fuerza,
y que jamás o nunca tenemos una cama
donde cavar la hondura de un vientre en primavera.

JOSE PORTOGALO

Bella y Semejante- Paul Eluard

2010-05-29T21:14:00.000-07:00

Un rostro al fin del día

Una cuna entre las hojas muertas del día

Un ramo de lluvia desnuda

Todo Sol oculto

Toda fuente de los espejos en el fondo del agua

Todo espejo de los espejos rotos

Un rostro en las balanzas del silencio

Un guijarro entre otros guijarros

Por las frondas de los últimos resplandores del día

Un rostro semejante a todos los rostros olvidados.

PAUL ELUARD

los hermanos de los pueblos originarios vienen marchando, homenaje Violeta Parra

2010-05-16T21:17:00.000-07:00

Arauco tiene una pena (o Levántante Huenchullán)

Arauco tiene una pena

que no la puedo callar,

son injusticias de siglos

que todos ven aplicar,

nadie le ha puesto remedio

pudiéndolo remediar.

Levántate, Huenchullán.

Un día llega de lejos Huescufe conquistador,

buscando montañas de oro,

que el indio nunca buscó,

al indio le basta el oro

que le relumbra del sol.

Levántate, Curimón.

Entonces corre la sangre,

no sabe el indio qué hacer,

le van a quitar su tierra,

la tiene que defender,

el indio se cae muerto,

y el afuerino de pie.

Levántate, Manquilef

Adónde se fue Lautaro

perdido en el cielo azul,

y el alma de Galvarino

se la llevó el viento Sur,

por eso pasan llorando

los cueros de su kultrún.

Levántate, pues, Callfull.

Del año mil cuatrocientos

que el indio afligido está,

a la sombra de su ruca

lo pueden ver lloriquear,

totora de cinco siglos

nunca se habrá de secar.

Levántate, Callupán.

Arauco tiene una pena

más negra que su chamal,

ya no son los españoles

los que les hacen llorar,

hoy son los propios chilenos

los que les quitan su pan.

Levántate, Pailahuán.

Ya rugen las votaciones,

se escuchan por no dejar,

pero el quejido del indio

¿por qué no se escuchará?

Aunque resuene en la tumba

la voz de Caupolicán,

levántate, Huenchullán.

VIOLETA PARRA

Homenaje a los pueblos originarios que vienen marchando hasta plaza de Mayo

2010-05-15T21:00:00.000-07:00

La Palliri

Qué trabajo más simple que tiene la palliri

Sentada sobre el cáliz de su propia pollera,

elige con los ojos unos trozos de roca

que despedaza a golpes de martillo en la tierra.

(Un silencio nocturno le trepa por las trenzas

y oscurece la arcilla de sus manos morenas).

Qué inútil que sería decir que en sus miradas

hay un pozo de sombra y otro pozo de ausencia;

que pudo ser pastora de las nubes

y se quedó en minera,

que pudo hilar sus sueños por las cumbres

viendo bailar la rueca.

La palliri no canta

ni tampoco hila sueños.

La mirada en la tierra

y en la cabeza el cielo

de mañana y de tarde

busca sólo el silencio,

y cuando está a su lado

lo quiebra contra el suelo.

Y no sabe que a ratos, entre sus brazos recios,

se duerme el martillo como un niño de hierro.

MANUEL J. CASTILLA

Aviso- Amelia Biagioni

2010-05-10T22:01:00.000-07:00

A mediodía

mi mano se enciende y escribe:

Debes huir

te buscan

te están juzgando de perfil.

No siento culpa.

Te cazarán porque no sientes culpa.

Desconecto

lío elementos vertiginosos

suelto mi torre y bajo a la ciudad.

AMELIA BIAGIONI- Argentina

Cuadernos de caligrafía- Alejandra Correa

2010-04-25T20:11:00.000-07:00

Foto: Pluja fina

Sostiene mi mano derecha

en su mano derecha

la contiene en el hueco

y aprieta mi puño en su puño

pulgar e índice apuntalan esta pluma

Dibujamos unos signos antiguos

Me lleva desde fuera de mi trazo

él es mi trazo

él se aventura, yo lo sigo

pero ya no es a él

es al movimiento y su música

su mano apretando la mía

su movimiento en el mío

Mojamos juntos la pluma en el tintero mínimo

(el olor agrio de la tinta negra

en mi pequeña nariz)

Volvemos al trazo interrumpido

se elevan nuestras manos

se acortan

se ciñen

se controlan

Dibujamos el idioma

Respira tan cerca

su profunda voz emite algún sonido

como dictando

más corto, más largo, más reunido

Y entonces me dice:

- Ahora, vos sola

y me abre en un abismo

ALEJANDRA CORREA

"Cuadernos de caligrafía", El suri porfiado Ediciones.

La SZYMBORSKA siempre

2010-04-17T17:13:00.000-07:00

Amor a primera vista

Ambos están convencidos

de que los ha unido un sentimiento repentino.

Es hermosa esa seguridad,

pero la inseguridad es más hermosa.

Imaginan que como antes no se conocían

no había sucedido nada entre ellos.

Pero ¿qué decir de las calles, las escaleras, los pasillos

en los que hace tiempo podrían haberse cruzado?

Me gustaría preguntarles

si no recuerdan-quizá un encuentro frente a frente

alguna vez en una puerta giratoria,

o algún "lo siento"o el sonido de "se ha equivocado" en el teléfono-,

pero conozco su respuesta.

No recuerdan. Se sorprenderían

de saber que ya hace mucho tiempo

que la casualidad juega con ellos,

una casualidad no del todo preparada

para convertirse en su destino,

que los acercaba y alejaba,

que se interponía en su camino

y que conteniendo la risa

se apartaba a un lado.

Hubo signos, señales,

pero qué hacer si no eran comprensibles.

¿No habrá revoloteado

una hoja de un hombro a otro

hace tres añoso incluso el último martes?

Hubo algo perdido y encontrado.

Quién sabe si alguna pelota

en los matorrales de la infancia.

Hubo picaportes y timbres

en los que un tactose sobrepuso a otro tacto.

Maletas, una junto a otra, en una consigna.

Quizá una cierta noche el mismo sueño

desaparecido inmediatamente después de despertar.

Todo principio

no es mas que una continuación,

y el libro de los acontecimientos

se encuentra siempre abierto a la mitad.

WISLAWA SZYMBORSKA

De "Fin y principio" 1993 Versión de Abel A. Murcia

Poema-René Char

2010-04-12T18:17:00.000-07:00

Aguas de verde rayo que tañen el éxtasis de un rostro amado, aguas ricas en viejos crímenes, aguas amorfas, aguas saqueadas por una cercana consagración... Él debió sufrir las advertencias de su memoria eliminada, el fontanero saluda con los labios el amor absoluto del otoño.
Idéntica sabiduría, tú que compones el porvenir sin creer en el peso que desanima, que él sienta emerger de su cuerpo la electricidad del viaje.

RENE CHAR (1907-1988)

NOCHE- A. Artaud

2010-03-13T21:43:00.000-08:00

Por Antonin Artaud

Oeuvres complètes (tome I)

Los mostradores del cinc pasan por las cloacas,

la lluvia vuelve a ascender hasta la luna;

en la avenida una ventana

nos revela una mujer desnuda.
En los odres de las sábanas hinchadas

en los que respira la noche entera

el poeta siente que sus cabellos

crecen y se multiplican.
El rostro obtuso de los techos

contempla los cuerpos extendidos.

Entre el suelo y los pavimentos

la vida es una pitanza profunda.
Poeta, lo que te preocupa

nada tiene que ver con la luna;

la lluvia es fresca, el vientre está bien.
Mira como se llenan los vasos

en los mostradores de la tierra

la vida está vacía, la cabeza está lejos.
En alguna parte un poeta piensa.

No tenemos necesidad de la luna,

la cabeza es grande,

el mundo está atestado.
En cada aposento

el mundo tiembla,

la vida engendra algo

que asciende hacia los techos.
Un mazo de cartas flota en el aire

alrededor de los vasos;

humo de vinos, humo de vasos

y de las pipas de la tarde.
En el ángulo oblicuo de los techos

de todos los aposentos que tiemblan

se acumulan los humos marinos

de los sueños mal construidos.
Porque aquí se cuestiona la Vida

y el vientre del pensamiento;

las botellas chocan los cráneos

de la asamblea áerea.
El Verbo brota del sueño

como una flor o como un vaso

lleno de formas y de humos.
El vaso y el vientre chocan:la vida es clara

en los cráneos vitrificados.
El areópago ardiente de los poetas

se congrega alrededor del tapete verde,

el vacío gira.
La vida pasa por el pensamiento del poeta melenudo.

¿Cómo se escribe?

2010-03-08T19:47:00.000-08:00

Cuando no estoy escribiendo, yo simplemente no se cómo se escribe. Y si no sonara infantil y falta esta pregunta que es de las más sinceras, yo elegiría a un amigo escritor y le preguntaría ¿cómo se escribe?.

Porque, realmente, ¿cómo se escribe? ¿qué se dice? ¿cómo se dice?. Y ¿cómo empieza? Y ¿qué se hace con el papel en blanco que nos enfrenta tranquilo?

Sé que la respuesta, por más que intrigue, es esta única: escribiendo. Soy la persona que más se sorprende al escribir. Y todavía no me habitué a que me llamen escritora. Porque, salvo las horas en las que escribo, no se en absoluto escribir. ¿Será que escribir no es un oficio? ¿No hay aprendizaje, entonces? ¿Qué es? Sólo me consideraré escritora el día en que yo diga: sé cómo se escribe.

CLARICE LISPECTOR

PACO URONDO

2010-01-19T20:46:00.000-08:00

Milonga del marginado paranoico

Parece mentira

que haya llegado a tener

la culpa de todo lo que ocurre

en el mundo; pero es así. Han tratado

de disuadirme psicólogos y sociólogos de mi tiempo,

me han dado razones de peso técnico largamente

formuladas y

parcialmente ciertas. Pero

yo sé que soy culpable de los dolores

que aquí siento y recorren el mundo; de las soledades

que lo van vaciando: quisiera saltar

como Juan L. Ortiz, vociferar

como Oliverio Girondo, pero: primero, ellos me ganaron

de mano; segundo, no me sale bien y aquí

empieza todo nuevamente: otro sufrimiento

igual a diapasones y recursos

que conozco perfectamente y que no vale la pena

repetir: primero, para no emularlos; segundo, porque

tendré que ir

reconociendo que no he sabido

hacerme entender. Y esto es agudo como un ataque

que nos traga la lengua; pido entonces disculpas

por la mala impresión, por las exageraciones.

PACO URONDO

Haití para todos los ojos que acaban de llorar

2010-01-18T14:53:00.000-08:00

De René Depestre, escritor haitiano

Esta mañana, una mano puso flores en tu buzón:

¿será acaso un sol que te escribe

desde una cárcel de tu país?

¿O es un telegrama -SOS de la luna-

que de repente ve venir

las amenazas del hombre?

¿Será el último árbol romántico

de Nueva Zelandia que quiere

intercambiar sellos contigo?

¿Desde cuando la lluvia envía

mensajes cifrados a sus amigos?

Puede que sea la carta certificada

de un ruiseñor necesitado de dinero.

¿Y si fuera la carta anónima de un

cocodrilo, alcalde de una aldea tenebrosa?

¿o la carta de algún maldito presidente

vitalicio de la república?

¿o la de un tiburón notario de un país racista?

Quizás sean flores explosivas, dotadas

de un maravilloso mecanismo de acción

retardada, flores cultivadas

en los invernaderos del Ku Klus Klan?.

Las llevo a mi oficina

para descifrar sus olorosos mensajes:

son flores del fondo del mar. Un olor

de marea alta invade mi casa. En la firma

de alga marina. Estas flores son

los besos de una princesa de alta mar,

es el alfabeto de su vida,

la morsa gloriosa de su sangre en flor.

Es el violento misterio de su cuerpo

cuando el orgasmo la proyecta conmigo

a la cima del reino vegetal.

Ella, desde el fondo de las aguas, me envía l

as noticias de las hierbas inocentes del mundo.

Me da los buenos días de las primeras mariposas del año,

los buenos días de los primeros peces y los primeros besos

de adolescentes que reclaman un poco de ternura,

de paz y dignidad, con una luz fresquísima,

para todos los ojos que acaban de llorar.

RENE DEPRESTE: Escritor haitiano de habla francesa y española, fundador de la revista Ruche, que se comprometió con la lucha contra la dictadura y fue un ferviente militante de la negritud. Este poeta precoz fue, en cierto modo, el niño pródigo de la independencia haitiana a comienzos del siglo XX. Sus primeros libros de poemas, Centelleos (1945) y Haz de sangre (1946), le dieron un cierto prestigio, con tan sólo diecinueve años. A finales de 1945, fundó con algunos colegas una revista artística de vanguardia, Ruche. André Breton, antes de regresar de su exilio en Nueva York, dio una serie de conferencias en Puerto Príncipe; la acogida de estos jóvenes artistas de Haití, encabezados por Aimé Césaire al surrealismo fue enormemente entusiasta, por lo que Ruche dedicó un número especial a Breton, que fue censurado por la policía dictatorial. Mientras tanto, Depestre estaba en la cárcel. Esta historia ocasionó varios disturbios que paralizaron Haití, el poder estuvo inestable durante unos días, pero enseguida el Ejército restableció el orden, y Depestre se vio condenado al exilio. Desde entonces se afilió al movimiento cultural Negritud, fundado en París por iniciativa de Césaire, Damas y Senghor. Después de esta fecha, Depestre continuó su trayectoria poética en Francia, con Vegetación de claridades (1951), Traducido a lo ancho (1952), y Mineral negro (1957). Tras un breve regreso a Haití, de donde huyó enseguida perseguido por el régimen de Duvalier, se exilió en La Habana, donde enseñó durante veinte años. Si bien en sus libros de poemas explora en el inconsciente surrealista (Diario de una animal marino,1964; Un arco iris para el Occidente cristiano, 1966), su intención es claramente militante (Cantata a Octubre, publicada en 1968, dedicada a la muerte de Che Guevara). René Depestre escribió también excelentes textos en prosa, como la Cucaña (1973) o Hadriana en todos mis sueños (Premio Renaudot, 1988). Sus ensayos son claros exponentes del tema de la negritud (Buenos días y adiós a la negritud, seguido de Trabajos de identidad, 1989).

Pais Garza Real

2009-12-05T21:37:00.000-08:00

siempre volver a Don Francisco Madariaga, a su país de rios con solazos y reflejos, iguanas, pendencia y ternura...

Gauguin en la antesala

En un país de funcionarios arde el tiempo
de las familias asesinas.
Niñas que cargan la belleza de sus primeros
esplendores,
pero luego descargan sus collares,
depositan sus aros en los brillantes ventanales
de un cuarto de parientes.
Y Gauguin, rehuyendo los terrores del tiempo,
enjoya las bahías,
las doncellas del brujo,
las manos de los ojos,
ojos de los cabellos,
los ojos de los ojos del perfume.

FRANCISCO MADARIAGA

John Donne

2009-09-20T18:11:00.000-07:00

POR QUIÉN DOBLAN LAS CAMPANAS

Ningún hombre es en sí
equiparable a una isla;
todo hombre es un pedazo del continente,
una parte de tierra firme;
si el mar llevara lejos un terrón,
Europa perdería
como si fuera un promontorio.
como si se llevara una casa solariega
de tus amigos o la tuya propia.
la muerte de cualquier hombre me disminuye,
porque soy una parte de la humanidad.
Por eso no preguntes nunca
por quién doblan las campanas,
están doblando por ti.

John Donne, Inglaterra-1572-1631

repitiendo a YEATS

2009-09-06T09:43:00.000-07:00

La isla del lago de Innisfree

Me levantaré y me pondré en marcha, y a Innisfree iré,
y una choza haré allí, de arcilla y espinos:
nueve surcos de habas tendré allí, un panal para la miel,
y viviré solo en el arrullo de los zumbidos.

Y tendré algo de paz allí, porque la paz viene goteando con calma,
goteando desde los velos de la mañana hasta allí donde canta el grillo;
allí la medianoche es una luz tenue, y el mediodía un brillo escarlata
el atardecer pleno de alas de pardillo.

Me levantaré y me pondré en marcha, noche y día,
oigo el agua del lago chapotear levemente contra la orilla;
mientras permanezco quieto en la carretera o en el asfalto gris
la oigo en lo más profundo del corazón.

William Butler Yeats (Dublin, 1865-1939)

nuestro hijo aqui

2009-09-05T14:11:00.001-07:00

Tal vez el mundo cabe en la cocina

donde hablamos del hijo.

El futuro es un rostro, un dulce nombre

una sangre en camino a este camino.

Amor se dice de un extraño modo:

cuna, pañal, la bata.

Estas cosas comunes.

Esas palabras blancas.

El amor ha crecido.

La primavera canta en mi pañuelo.

JUAN GELMAN

H.D.

2009-07-18T13:33:00.000-07:00

Sobre mí gira el viento.

Estuve ante tu puerta

y yo sé

que tú estás más allá,

más lejos todavía,

en otro acantilado.

(H.D.) Hilda Doolittle (1886-1961)

recordando a joaquin, mientras esperamos a Camilo

2009-07-06T16:40:00.000-07:00

Nicolás entra en escena

Cuando corre hacia mí

mi cansada osamenta responde

con un espasmo emocional. Así que

bienvenido a esta escena

donde los títeres se apalean

por razones que ignoras tanto como yo.

Pero de todos modos alcanzaré a ser

el primer fracaso de tu vida

y tu primer sospechoso. No te molestes

en desmentirlo, considera este final

como un detalle en el curso de las cosas,

un accidente que ayudará a marcharme

antes de que me pidas explicaciones

por este tumulto. Agradezco tu llegada:

quizás oculte la promesa de entender

lo que fue secreto para mí,

poeta de oscuro oído que no percibe el rumor

de un sistema coherente de realidad.

Desde mi último sillón asisto

a tus asombros.

En tus ojos voraces

apuntan los titubeos prenatales

de un mundo que no me pertenece.

El mío se deshace, estupefacto

sobre los escombros de su propio centro.

Despide entonces a mi siglo con piedad.

Ahora tu oportunidad consiste

en cuidar el tuyo y tu cerebro,

mientras amaneces

y mi herencia son todas tus preguntas.

JOAQUIN GIANNUZZI

La rueda de las cosas

2009-07-06T16:13:00.000-07:00

La rueda de las cosas en la luz y en la noche,
giran muebles, herramientas, utensillos de la

intemperie,

crujen, rechinan; su catálogo vasto como el mar,

el fantasma con sartenes y cacerolas retumba en

la cocina,

destapa una botella altísima, alinea las copas,

paraguas, zapatos, libros, guitarras y vestidos

llegados desde las cavernas, mortajas, collares,

objetos que han perdido la razón,

golpean en el pecho, en el flanco del viento y el

relámpago,

demente presencia de objetos a la orilla del hombre,

en torno al misterioso foco de existir,

presas de la cacería, llenos de tentaciones,

espléndidos y míseros regalos de los dioses,

el antiguo Cristo con misericordia

reparte la vajilla y el milagro, reparte los cubiertos,

vincula su sangre con una jarra bendita.

Cada cual con sus cosas,

su patrimonio de infinitas materias,

loza, madera, cristal, acero, humo.

Al Faraón le dejan el servicio de la muerte,

sus pertenencias, frascos de perfume, diademas.

Tantas cosas en torno a nuestros pasos

mientras avanzamos por el camino de tierra a lo

largo de los cafetales.

ENRIQUE MOLINA

el azar trae poesía a esta tarde lluviosa

2009-07-05T20:56:00.000-07:00

Los nietos lucirán máscaras deshabitadas

Ríe la abuela pero no mi madre.

Estas lineas pertenecen a Cristina Domenech, poeta argentina. Publicó Impalpable, Editorial Ultimo Reino, Año 1994 y Condensación de la Luz, con la Editorial Libros de Alejandría, Año 1998; Tierra Negra, Ed. del Dock en el año 1999 y Demudado, Airediseño Ediciones, 2007.

momentos de vida. V Woolf...para leer con o sin gripe

2009-07-02T21:57:00.000-07:00

"Cuando intento verla percibo con más claridad que nuestras vidas son parte de una forma, y que para juzgar en verdad a alguien hay que considerar que este lado está encogido, y el otro está mellado, y el tercero estirado, y que nadie está realmente aislado (...)"

VIRGINIA WOOLF
Momentos de Vida. Lumen

Michele Petit acerca de la pobreza y las bibliotecas

2009-06-27T17:37:00.000-07:00

Foto Sebas Miquel

(...) La pobreza es algo terrible porque priva de bienes materiales que hacen la vida más fácil, menos dura, incluso más divertida y, a la vez, priva también de medios para preservar una intimidad. Incluso podríamos decir que éste sería un indicador todavía mejor que el de la renta: cuanto más pobre se es de menos intimidad se dispone. Cuando se es muy pobre se está sobre la acera expuesto a las miradas de todo el mundo, cuando se es menos pobre se vive con otras nueve personas en una misma habitación. Cuanto más se sube en la escala social más se dispone de un espacio íntimo.
La pobreza también priva del acceso a los bienes culturales y a todo lo que eso puede representar, como los intercambios que se tejen alrededor de esos bienes. Un bien cultural no sólo es algo que puede hacer bien a cada uno de diferentes maneras, tanto en el ámbito del saber como en el de la construcción de sí, sino que es también un objeto en torno al cual permite intercambiar. La pobreza priva de todo esto y seguro que también de otras cosas que en este momento olvido. La pobreza expulsa al amor por la ventana y también a todo lo que acabo de referirme.
Una biblioteca pública puede en parte, sólo en parte, y en algunos contextos pues en otros quizá sea imposible, reparar un poco todo esto. No sólo es mi esperanza sino lo que ha mostrado la investigación que llevamos entre los jóvenes usuarios de bibliotecas de barrios desfavorecidos de algunas ciudades francesas.
La biblioteca puede permitir acceder, a algunos, a un poco más de lo que yo considero como derechos culturales. Pienso que cada uno de nosotros tiene derecho a acceder a bienes culturales. No es un lujo ni una coquetería de burgueses, sino algo que confiere una dignidad, un sentido en la vida y a la que todo el mundo puede ser sensible. Las personas de medios sociales muy modestos tienen con frecuencia un inmenso deseo de saber más, de aprender más. La biblioteca puede contribuir un poco a reparar el hecho de la pobreza y a permitir, también un poco, el acceso a los derechos culturales.

MICHELE PETIT: para quienes no la conocen es una escritora y antropóloga francesa especialista en temas de lectura. Vino para la ultima feria del libro de bs as invitada por la CONABIP donde tuve el enorme placer de escucharla y conocerla.

Libros de ella se consiguen en español en el FCE y Oceano.

escribir con agua

2009-06-25T13:29:00.000-07:00

2009-06-20T16:12:00.001-07:00

foto: Julia M. en Bali

(..) Un día

los caballos vivirán en las tabernas

y las hormigas furiosas

atacarán los cielos amarillos

que se refugian en los ojos de las vacas.

Otro día

veremos la resurrección de las mariposas disecadas

y aun andando por un paisaje de esponjas grises

y barcos mudos

veremos brillar nuestro anillo

y manar rosas de nuestra lengua.

federico garcia lorca (y yo a sus pies rendida)

Historias para contar

2009-06-20T13:54:00.000-07:00

Es una tarde de esas en la que si tuviera un hijo le contaría una historia que empieza asi " Había una vez en Borneo, a la hora de la siesta. Los niños pescaban, la mamá lavaba la ropa en el río.."

Candidatos a la locura

2009-06-19T16:57:00.000-07:00

XXVI

Resumiendo la cosa
al tomar una hoja por una hoja
al tomar una rama por una rama
al confundir un bosque con un bosque
nos estamos comportando frívolamente
ésta es la quintaesencia de mi doctrina
felizmente ya comienzan a vislumbrarse
los contornos exactos de las cosas
y las nubes se ve que no son nubes
y los ríos se ve que no son ríos
y las rocas se ve que no son rocas
son altares
¡son cúpulas!
¡son columnas!
y nosotros debemos decir misa.

NICANOR PARRA (Chile)

De " Poemas para combatir la calvicie" Antologia de Julio Ortega, FCE.

Mujer encinta

2009-06-02T16:25:00.000-07:00

En mi tu peso joven, hijo mio.

Esta dicha de hacerte cada día.

Tu medida mordiendo mi costado.

Tu palabra en silencio todavía.

Tu corazón de luz en mi tiniebla.

Tus manos en mi carne dividida.

El color de tus ojos y tu pelo.

El aire de tu beso y tu sonrisa.

Como un árbol de sangre, de mi sangre,

toda esta nueva vida, de mi vida.

Pero, hijo mio ¿quién te escucha, quién

te espera? ¿Quién vela entre los hilos

del lunes que vendrá o entre el oscuro

rumor del marzo aún no nacido o entre

las espirales ciegas de los días

que aún andan bajo tierra?

¿Quién?

Están los hombres entre guerra y muerte.

Un viento de pistolas barre el mundo.

Hijo mío, te quiero, desde ya, desde el fondo,

brotando de mi carne hacia los hombres como un dios,

como una flor tan pura que no quiero

que tu piel se marchite, que tu risa

caiga a pedazos, que tu hueso vuele

convertido en ceniza, que tu sangre

se hunda en la piedra para siempre

¡No!

¡Me vestiré de puños hasta el alma!

¡Armaré las espadas de mi leche!

¡Afilaré mi grito hasta que corte!

¡Pondré mi vida paz junto a otras vidas paz!

¡Irán mis manos paz junto a otras manos paz!

¡Para que nazcas!

¡Para que tu caricia venga a darse!

JUAN GELMAN

de "Violín y otras cuestiones"

El confiteor del Artista

2009-06-02T15:40:00.000-07:00

Foto: Sebastian Miquel

De Spleen de París

CHARLES BAUDELAIRE

¡Qué penetrante es el final de los días de otoño! ¡Ah, penetrante hasta el dolor! Pues hay ciertas sensaciones deliciosas, cuya vaguedad no excluye la intensidad; y no hay punta más acerada que la del Infinito.
¡Gran delicia la de ahogar la mirada en la inmensidad del cielo y del mar! La soledad, el silencio, la incomparable castidad del azul, la pequeña vela que se estremece en el horizonte, y que por su pequeñez y su aislamiento imita mi irremediable existencia, la melodía monótona del oleaje; todas esas cosas piensan por mí, o yo pienso por ellas (¡pues en la grandeza de la meditación, el yo se pierde rápido!); esas cosas piensan, digo, pero musical y pintorescamente, sin argucias, sin silogismos, sin deducciones.
No obstante, esas ideas, ya salgan de mí o broten de las cosas, se toman bien pronto demasiado intensas. La energía dentro dé la voluptuosidad crea un malestar y un sufrimiento positivos. Mis nervios demasiado tensos sólo producen ya vibraciones dolorosas y chillonas.
Y ahora, la profundidad del cielo me consterna; me exaspera su limpidez. Me sublevan la insensibilidad del mar, la inmutabilidad del espectáculo ...
¿Habrá que sufrir eternamente, o eternamente huir de lo bello? ¡Déjame, Naturaleza, hechicera sin piedad; rival siempre victoriosa! ¡Cesa de tentarme, en mis deseos y en mi orgullo! El estudio de la belleza es un duelo en el que el artista grita de espanto antes de ser vencido.

MARINA TSVIETAIEVA

2009-05-30T19:38:00.000-07:00

Hope. Gustav Klimt

Es sencilla mi ropa...

Es sencilla mi ropa,
pobre mi hogar.
¡Soy una isleña
de islas remotas!

¡Nadie me hace falta!
si entras
-pierdo el sueño.
Por calentarle la cena a un Extraño
quemaría mi casa.

Si me miras
-ya nos conocemos,
si entras -
¡quédate a vivir!

Es sencillo nuestro fuero,
está escrito en la sangre.
En la palma de la mano tendremos
la luna, si nos place.

Si te vas
-es como si no existieras,
y como si tampoco yo existiera.
Miro la marca del cuchillo:
¿sanará antes
de que venga otro extraño
a pedirme agua?

A Alia
mi hija
Algún día, criatura encantadora,
para ti seré sólo un recuerdo,
perdido allá, en tus ojos azules,
en la lejanía de tu memoria.

Olvidarás mi perfil aguileño,
y mi frente entre nubes de humo,
y mi eterna risa que a todos engaña,
y una centena de anillos de plata
en mi mano; el altillo-camarote,
mis papeles en divino desorden,

Por la desgracia alzados,
en el año terrible;
tú eras pequeña y yo era joven.

Versiones de Severo Sarduy

MARINA TSVIETAIEVA (Moscú 1892-Elábuga 1941)

a donde van a morir los poetas?

2009-05-18T15:39:00.000-07:00

montevideo-foto: julia m.

Abrí el libro "Inventario" , ya amarillento, de Mario Benedetti (confieso que no lo hacia desde hace muchos años) para dejar aqui un poema suyo a modo de despedida. Al tomarlo, me encontré entre sus hojas con un papel donde transcribí con mi gorda letra adolescente y fibra azul este poema de CONRADO NALE ROXLO...Azar, magia, breves intromisiones de mi pequeño "más allá"...vaya uno a saber por qué, cómo, cuándo, dónde...

LO IMPREVISTO

Señor ,nunca me des lo que te pida.

Me encanta lo imprevisto, lo que baja

de tus rubias estrellas, que la vida

me presente de golpe la baraja

contra la que he de jugar.

Quiero el asombro

de ir silencioso por mi calle oscura,

sentir que me golpean en el hombro,

volverme, y ver la faz de la aventura

Quiero ignorar en dónde y de qué modo

encontraré la muerte. Sorprendida,

sepa el alma, a la vuelta de un recodo,

que un paso atrás se le quedo la vida.

CONRADO NALE ROXLO

Contraluz de Sara Rosemberg

2009-05-13T15:57:00.000-07:00

Salio la nueva novela de Sara por Siruela!!!!

Sara Rosemberg, (Tucumán, Argentina, 1954) ha vivido en Canadá, en México y, desde 1982, vive en Madrid. Ha publicado las novelas Un hilo rojo (finalista del premio Tigre Juan 1998), Cuaderno de invierno (2000) y La edad del barro (2003). También ha publicado cuentos, poesía (en la red) y teatro. Recibió el premio internacional de teatro La escritura de la diferencia 2006, en Nápoles.

Llueve hacia el amanecer

2009-05-13T14:44:00.000-07:00

foto: Sebastian Miquel

La gran jaula de luz se ha roto en el aire,
liberando, creo, más de un millón de pájaros
cuyas salvajes sombras ascendientes no volverán,
y todos los cables vienen cayendo.
Ni jaulas, ni pájaros que asustan; la lluvia
se hace ahora más ligera. Es pálido el rostro
que desafió el enigma de su prisión
y lo resolvió con un inesperado beso,
cuyas pecosas e insospechadas manos encendieron.

ELISABETH BISHOP (EE.UU, 1911-1979)

ayer Blanca, hoy Idea...no se vayan todas

2009-05-03T15:45:00.000-07:00

La poeta uruguaya Idea Vilariño falleció hoy en Montevideo, a los 88 años, dos días después de haber sido intervenida quirúrgicamente en un hospital uruguayo por problemas arteriales.Vilariño -crítica literaria, traductora y educadora- nació en la capital de Uruguay en 1920 y formó parte de Generación del 45 junto a Juan Carlos Onetti y Mario Benedetti, recordaron los medios locales.La poeta publicó el poemario "La suplicante" en 1945; "Pobre Mundo" en 1966; nueve años más tarde editó "Nocturnos"; lanzó "Poesía" en 1970 y "No" una década después.Entre otros reconocimientos, en 1987 obtuvo el premio a la labor intelectual "José Enrique Rodó"; en 1994 recibió la medalla "Haydeé Santamaría"; y el año último fue una de las postuladas para el Premio Reina Sofía de Poesía Iberoamericana.

agencia Telam, 28 de abril de 2009

todo por un sombrero

2009-04-25T18:16:00.000-07:00

foto: Sebas Miquel

No les pasa que hay cúmulos en el aire, señales, constelaciones de sentidos que se nos aparecen, nos insisten? Y no tenemos más remedio que unir todas las piezas sueltas que se nos aparecen para armar el gran puzzle?.

A mi siempre me pasa. Y me agarra sorpresivamente. Estos dias me estoy acordando, fuertemente, mucho, excesivamente, de Olga.

Pero tambien, a la vez, ando desde hace un tiempo detrás de este poema de Francisco Madariaga que una vez le escuché recitar con esa cadencia inconfundible de criollazo de su "pais garza real".

Hoy di con ese tesoro, inexplicablemente.

Uniendo ambas cosas, me doy cuenta que el poema de Don Francisco está dedicado a Olga!

y lo que es más increíble, en este momento tengo puesto un sombrero!...

disfrutenlo!

Rasgada de topacio

A Olga Orozco, 1991

Le dije que se pusiera su sombrero
y dejara deslizar una arboleda de sol
por la orilla del mar.
Había tanta sonrisa en su boca sonora
y a veces frecuentaban sus labios los
bares del coral.
Su memoria barría los barrotes de todas
las prisiones.
Era la hija del sombrerero de dios que pasaba
en un celeste y rojo carruaje,
ardiendo de amor al regreso de los reales
horizontes,
y en el olor a su carrera de ayudante
salida del polvo de las hadas,
su tránsito real ardía ahogado por la
sangre de pleamar.
Ayudante rasgada de topacio en el corazón
de la inmortalidad.

Francisco Madariaga (poeta argentino)

del libro "Pais Garza Real"

poema de ramon palomares

2009-04-19T17:15:00.000-07:00

Mercado del Salvador Foto: Julia M (El Salvador)

EL SOL

A Elisa Lerner

Andaba el sol muy alto como un gallo brillando, brillando
y caminando sobre nosotros.
Echaba sus plumas a un lado, mordía con sus espuelas al cielo.
Corrí y estuve con él
allá donde están las cabras, donde está la gran casa. Yo estaba muy alto entre unas telas rojas con el sol que hablaba conmigo y nos estuvimos sobre un río y con el sol tomé agua mientras andábamos
y veíamos campos y montañas y tierras sembradas y flores cantando y riéndonos. Allí andaba el sol entre aquellas casas, entre aquellos naranjos, como una enorme gallina azul, como un gran patio de rosas;
caminando, caminando, saludaba a uno y
a otro lado; hasta que me dijo:
Mi amigo que has venido de tan abajo
vamos a beber
y cayó dulce del cielo, cayó leche hasta la boca del sol.

RAMON PALOMARES

2009-04-05T16:10:00.000-07:00

La antología

¿tú eres
la gran poietisa
Susana Etcétera?
mucho gusto
me llamo Petrona Smith-Jones
soy profesora adjunta
de la Universidad de Poughkeepsie
que queda un poquipsi al sur de Vancouver
y estoy en la Argentina becada
por la Putifar Comissión
para hacer una antología
de escritoras en vías de desarrollo
desarrolladas y también menopáusicas
aunque es cosa sabida que sea como fuere
todas las que escribieron y escribirán en Argentina
ya pertenecen a la generación del 60
incluso las que están en guardería
e inclusísimamente las que están en geriátrico
pero lo que importa profundamente
de tu poesía y alrededores
es esa profesión –aaah ¿cómo se dice?–
profusión de íconos e índices
¿tú qué opinas del ícono?
¿lo usan todas las mujeres
o es también cosa del machismo?
porque tú sabes que en realidad
lo que a mí me interesa
es no sólo que escriban
sino que sean feministas
y si es posible alcohólicas
y si es posible anoréxicas
y si es posible violadas
y si es posible lesbianas
y si es posible muy muy desdichadas
es una antología democrática
pero por favor no me traigas
ni sanas ni independientes

De La morada imposible, Corregidor, Buenos Aires, Argentina, 2001
.
Susana Thénon

adios Blanca Varela

2009-03-21T11:52:00.000-07:00

CURRICULUM VITAE

digamos que ganaste la carrera

y que el premio

era otra carrera

que no bebiste el vino de la victoria

sino tu propia sal

que jamás escuchaste vítores

sino ladridos de perros

y que tu sombra

tu propia sombra

fue tu única

y desleal competidora.

BLANCA VARELA (Perú)

2009-03-21T11:39:00.000-07:00

POESÍA EN LA CASONA DE COLOMBRES
Sábados de 18 a 21
Colombres 764
Boedo – Buenos Aires - Argentina

Micrófono abierto – Tertulia – Presentación de libros –

Poeta invitada

JULIA MAGISTRATTI

entrada libre y gratuita

Poema 33:

Lenta de venirdel patio con las sábanas secas,

la toalla enredada en el cuello

y esa manera de llamarmemsin manos, con la cara,

me obliga a deberle las llaves de mi casa,el botón de la camisa,

la fruta sin límites.

Porque siempre es de día en los recuerdos

tendré que llamar a mi abuela para que se haga la noche;

ahora que ella está jugando con sus plantas blancas

en un universo amarillo.

de Ea, María Julia Magistratti, Ediciones El mono armado (2007).

María Julia Magistratti nació en Azul, provincia de Buenos Aires, en 1976. Es poeta, licenciada en Ciencias de la comunicación, Coordinadora Institucional de la Comisión Nacional Protectora de Bibliotecas Populares (CONABIP). Con Alasitas, su primer libro, ganó el primer premio Concurso Internacional Letras de Oro 2003, ante un jurado integrado por Angélica Gorodischer, J. Giannuzzi, Paulina Vinderman. Esto le valió su edición por la editorial Honorarte, que lo publicó en 2004. Su segundo libro Ea fue publicado en 2007, con el apoyo del Fondo de Cultura del Gobierno de la Ciudad de Buenos Aires.

Invitan: Lidia Rocha, Gerardo Curiá

www.valknutr. blogspot. com

Mes de marzo
Sábado 21. Poeta invitada María Julia Magistratti
Sábado 28
Mes de abril
Sábado 4
Sábado 11
Sábado 18. Se realiza el ciclo Interiores en Ramírez de Velasco 958. Leerá la poeta cordobesa Susana Cabuchi.
Sábado 25
Mes de mayo
Sábado 2. Ciclo Interiores. En Ramírez de Velasco 958.
Sábado 9
Sábado 16. Poeta invitada: Paulina Vinderman
Sábado 23
Sábado 30. Poeta invitado: César Bisso.
Mes de junio
Sábado 6. Ciclo Interiores. En Ramírez de Velasco 958.
Sábado 13. Poeta Invitado: Carlos Juárez Aldazábal.
Sábado 20.
Sábado 27. Poeta invitada: María Malusardi.
Mes de julio
Sábado 4. Ciclo Interiores. En Ramírez de Velasco 958.
Sábado 11.
Sábado 18. Jorge Ariel Madrazo.
Sábado 25.

2009-03-08T09:02:00.000-07:00

Permanente. El ruido del océano puede que sea el sonido primero,

el de antes de nacer, cuando sumergidos éramos lo "por venir".

Me pregunto si mi niño, éste que crece adentro, escuchará éste océano o el suyo.

Y el viento que es íntimo aunque suceda del otro lado de los huesos.

¿Alguien puede olvidar un mar oído?

Despegarse de ese canto como de una memoria en gestación.

Torpemente, así llegamos siempre frente a los océanos.

Y nada queda ileso.

María Julia Magistratti

Concepción

2009-03-01T10:11:00.001-08:00

Foto: Julia M. (amazonas- brazil)

Me tendrás a tu lado. Me besarás. Y luego,
como al moreno cántaro que espera al fin del surco,
a mi sumiso cuerpo se alargarán tus brazos.
Se saciará tu sed: la exigua sed de un hombre.
De mi lecho después, en largas madrugadas
hacer creerás el blanco camino del olvido.
Y sin embargo, ciego piloto de mi entraña,
conmigo habrás llegado por una noche sola,
a la encantada playa donde no está tu muerte.
Por el nocturno río caliente de mi sangre
irán tus ojos lejos, para jamás volverse,
tu voz prenderá en roca para perennes ecos.
Tú no lo sabes, hombre, tú no lo piensas, ciego.
Esta noche mi cuerpo será, ¡oh antiguo nauta!
el puerto de que zarpen las naves de otra aurora

Josefina Pla (Paraguay 1909-1999)

EL POETA

2008-12-14T09:33:00.000-08:00

Foto: Julia M. en Singapore, Litle India

Hora, de mí te alejas.

El batir de tus alas me hace heridas

Solo ¿qué puedo hacer yo con mi boca?

¿y con mi noche? ¿Y con mi día?

No tengo amada, ni tengo casa,

ni ningún sitio en que vivir.

Todas las cosas, a las que me entrego,

se enriquecen y me disipan.

RAINER MARIA RILKE

amor vegetal

2008-12-07T15:08:00.000-08:00

Foto: Julia M. (Selva de Borneo-Indonesia)

Arbol del cielo

Me hubiera

gustado ser

una rama mística.

Pero las cosas

del Altísimo

son inexorables.

Pocos reparan

en la importancia

del fruto

Amor mío

nuestra certeza

es la comunión de troncos

Mi tronco es el tuyo

el tuyo y el mío

es el tronco de todos

Así

lo hemos aprendido

así lo damos al cielo.

ALBERTO MUÑOZ Y JAVIER CÓFRECES ("Canción de amor vegetal", Ediciones En danza, 2006)

hace bien volver a neruda...hace bien a la salud y a la poesía

2008-11-30T13:51:00.000-08:00

foto: Julia M (Amazonas- Brazil)

El Obispo

El obispo levantó el brazo
quemó en la plaza los libros
en nombre de su Dios pequeño
haciendo humo las viejas hojas
gastadas por el tiempo oscuro.

Y el humo no vuelve del cielo.

PABLO NERUDA (Canto General)

2008-11-15T08:41:00.000-08:00

La poesía no cambia nada

es un espejo donde se mira

el que cambia.

VICTOR MANUEL CARDENAS (Colima, México)

Suite II

2008-11-03T15:42:00.000-08:00

Foto: Julia Magistratti en Tioman-Malasya

"Todos sabemos que el ser humano es complejo, múltiple, contradictorio, que está lleno de sorpresas, pero hace falta una época de guerra o de grandes transformaciones para verlo. Es el espectáculo más apasionante y el más terrible del mundo. El más terrible porque es el más auténtico. Nadie puede presumir de conocer el mar sin haberlo visto en la calma y en la tempestad. Sólo conoce a los hombres y las mujeres quien los ha visto en una época como ésta. Sólo ése se conoce a si mismo"

IRENE NEMIROVSKY- Suite Francesa

(Recomiendo enormemente leer este libro!!!! y no me digan que no les avisé!...)

suite

2008-11-01T11:24:00.000-07:00

Foto: Sebastian Miquel

Felices o desgraciados, los acontecimientos extraordinarios no cambian el alma de un hombre, sino que la precisan, como un golpe de viento que se lleva las hojas muertas y deja al desnudo la forma de un árbol; sacan a la luz lo que permanecía en la oscuridad y empujan el espíritu en la dirección en que seguirá creciendo (...)

IRENE NEMIROVSKY "Suite Francesa"

Yolanda Bedregal, Poeta boliviana

2008-10-26T15:33:00.000-07:00

Foto: Sebastian Miquel

Hace unos años, desde que leí este poema de Yolanda Bedregal, ante imágenes que estas calles de Buenos Aires nos arroja a los ojos, como pedradas, me viene a la boca ese "quiero que se calme este llanto..."

REBELIÓN

Miraba yo la pampa inmensa soñando con el mar.
Miraba yo la pampa tensa, tan alta, tan serena,
tocando con el cielo su frente de cristal;
un acorde de grises y violetas su manto,
que altura en la belleza!
que altura en la belleza!
que majestad estática en el día altiplánico!

De pronto un niño llora.
Entre la paja brava, con su ponchito viejo llora un niño.
Por que? Quien sabe...

El indio aymará se lleva el grito en su raza,
y su clamor innato desgarra la serena nobleza del paisaje.

Un niño,

un llanto humano es una herida abierta que ensangrienta este mundo.
Tiemblan y se estremecen los monolitos míticos:
se rompen y entreveran los caminos de paz.
Hay maldad en la tierra.
Arde lo que era de hielo.

Las palabras suaves se crispan en los puños desafiando al relámpago.

Corro sobre la pampa desaforadamente;
me quema el corazón como una brasa.
Hay maldad en la tierra, hay injusticia.

Quizás mas lejos halle la bandera que busco.
Quiero la gleba abierta con sus labios de surcos
como un libro de música.
Quiero que se calme este llanto de niño
que es llanto del mundo.

YOLANDA BEDREGAL (BOLIVIA 1910-1999)

homenajito a Adriano

2008-10-25T09:13:00.000-07:00

foto sebas miquel

Andriano Gonzalez León, narrador y poeta Venezolano. Murió a principios de este año, en Caracas, socorrido por la ley de los poetas, bendito en uno de los bares del Este de esa ciudad, lo velaron entre mostradores y parroquianos y botellas.

El día del velorio de Adriano, los tragos tuvieron el mejor sabor.

Estoy releyendo un librito que Catire (Enrique Hernandez D´Jesús) me regaló el año pasado con poemas de Adriano, y pienso que debe andar por aqui (o por allá) todavía, risueño y revolucionario.

Te despedirás para siempre

sentada sonriendo con dulzura

sosteniendo toda la tierra como a una mano de moler

Ellos querrán destruirlo todo

y tu lucha será más tenaz en las tinieblas

cultivarás otros cielos

amamantarás otros animales

dispararás tus flechas

las plantas y las flores crecerán allí como sementeras

y todo alcanzará el aire de eternidad

porque disfrazarás la arcilla

esconderás tu origen en otras llamas

ante dioses sangrientos y blasfemos.

Allí estarás para perpetuar a la rana

a la llluvia patas blancas

al reino que perdimos. (...)

(Invocación del libro "De ramas y secretos")

RAIZ DE MANDRAGORA

Todos saben que llegaste rozando estrellas, cometas y navíos

LLuvias de azafrán

Yo comienzo a florecer después del estío

Tú empiezas a germinar en la noche como una planta salvaje

Soy la yerba por donde trotas hacia el cielo

perturbando la redondez de la tierra

la idea que tenemos del futuro

o el curso de las aguas donde flotamos

Todos saben que eres lluvia desnuda

raíz de mandrágora

vida rumorosa

catedral antigua

liquen sumergido entre mis rocas.

ADRIANO GONZALEZ LEON (de "De ramas y secretos")

Venezuela 1931-2008

Huidobro + Cameron

2008-10-21T19:59:00.000-07:00

Cuando ella llegaba dejaba una parte más hermosa muy lejos
cuando ella se iba algo se formaba en el horizonte para esperarla.

Fragmento “Ver y Palpar”, Vicente Huidobro

Fotos: Julia Margareth Cameron

en el nombre de la madre

2008-10-21T19:48:00.000-07:00

En la ausencia de mi abuela,
en el huevo,
está mi madre
que siempre sucede
aunque la muerte la alimente.

La madre corrida por humores
salados y tristes;

la madre, ya sin desear,
brillando oscura y semilla.

La madre de tierra

la que ha perdido el nombre
de tanto llamarla y que no aparezca.

Con ojos sin comenzar
está mi madre,
recorriendo las rejas
con los dedos
que ya empezaron.

Del Libro EA (ediciones El Mono Armado)

Volver al pueblo

2008-10-21T19:37:00.000-07:00

Deberíamos volver a nuestros pueblos, con la bolsa de los mandados, la regadera, el hongo de yeso intactos. Volver a pronunciar el nombre del santo patrono y, de memoria, el olor de las casas de familia. Debería ser urgente el relevo, antes que se nos envenene la semilla y sepamos para siempre que nunca habrá una tormenta de verdad para nosotros.

Oirás a los que dicen "allá yo era pobre" y antes de que se acuerde, ya la costura en las rodillas le dolerá y las piedras donde anduvo su cuerpo; el barro armará una siesta constelada y real. Y no tendrá límites cuando el futuro le devuelva su anciano correteado por los niños y la ropa en la soga.

No hay remedio para los que en la infancia bebieron del ombligo de una naranja. Para los que vieron la división de los mundos detrás de una ligustrina.

Si ya no reconoces las llaves con las que abrías tu casa y dejaste tus tesoros a merced de las plumas de gallinas.

Un perro y un queso es todo lo que ansías

y hormigas coloradas sobre tus pies descalzos.

Tal vez en primavera- Blanca Varela

2008-10-16T11:47:00.000-07:00

Deja que pase esta sucia estación de hollín y lágrimas

hipócritas.

Hazte fuerte. Guarda miga sobre miga. Haz una fortaleza

de toda la corrupción y el dolor.

Llegado el tiempo tendrás alas y un rabo fuerte de toro o

de elefante para liquidar todas las dudas, todas las

moscas, todas las desgracias.

Baja del árbol.

Mírate en el agua. Aprende a odiarte como a ti mismo.

Eres tú. Rudo, pelado, primero en cuatro patas, luego en

dos, después en ninguna.

Arrástrate hasta el muro, escucha la música entre las

piedrecitas.

Llámalas siglos, huesos, cebollas.

Da lo mismo.

Las palabras, los nombres, no tienen importancia.

Escucha la música. Sólo la música.

BLANCA VARELA (Perú)

gracias por las flores, amor

2008-10-05T23:00:00.000-07:00

Hay un sobrepeso en su boca

como si hubiera suspirado demasiado

o dicho muchas veces mi nombre sin saber.

Una intemperie ha hecho

de su rostro un universo

desordenado y sin remedio,

todos los dias es uno y otro

como muchos caminos para un solo país.

la tortura de la institucionalizacion

2008-10-05T17:11:00.000-07:00

Encontré unos apuntes viejos de la facultad y en la tapa del Cuadernillo del Seminario "Cultura Popular y Masiva", entre manchas de mate, café y ese lento amarillo al que entran las fotocopias universitarias, encontré estas notas escritas por mi... pienso si ésto de escribir cualquier cosa en medio de la clase, no es una de las formas que asume el hartazgo...o es una de las formas que asume la compulsión por escribir cuando estoy en un sitio donde siento que quieren institucionalizarme...juro que nada tiene que ver con la rebeldía, tal vez cada uno tenga sus mecanismos de la libertad...

me pasa ahora cuando miro televisión, cuando intento leer los diarios, o cuando veo a tanto/a idiota con ínfula...

...buena semana!!! (julia)

Este acento no va aquí,

y cállate, ahora no puedo

cantar en medio del aula;

que se cierre mi mamá,

qué estará cocinando?

que se vaya el perro

y no se a donde va el acento

si lo pongo aquí es una mancha en el papel, para mí;

para la maestra un elemento correcto o incorrecto

para mi mamá una angustia

para mi perro ir al campo o no ir.

Y si me hago la que me caigo y me lastimo?

para la maestra seré un elemento sano o insano

para mí una mancha en la pierna

para mi mamá una angustia

para mi perro no ir al campo

todo es lo mismo

y si suena el timbre?

hay dias así

2008-09-30T14:23:00.000-07:00

Escucho la lluvia aún cuando no es la lluvia

sino la noche

Disfruto del alba aún cuando no es el alba

sino la blancura de mi pulpa sobre el cieno.

La boca de un niño me aja con sus dientes.

¡Amor de las aguas silenciosas!

Para el espino el ruiseñor,

para mi los juegos fascinantes.

RENE CHAR (1907-1988)

Hoy Marosa

2008-09-28T16:12:00.000-07:00

Por más que cerrara, puerta y ventanas, día y noche, siempre

de noche, habia animalillos en mi habitación. Un asno diminuto

a eso de la medianoche, un conejo con muchas orejas, como hojas;

poderosas ratas se comían la cama de al lado,

serias y atenciosas, algunas hasta con lentes!; a veces, parecía que todo

iba a estar en calma; pero, de pronto, sobre el armario de los libros,

divisaba una gallina blanquísima como la espuma, esponja y alerta.

Ese martirio continúa.

Aún, ahora, cuando entro de mañana, a la oficina

me saco del bolsillo,

trozos de mariposa,

plumas,

o la diadema de un bicho silvestre.

MAROSA DI GIORGIO (Uruguay)

Estirpe

2008-09-23T17:03:00.000-07:00

"Los mendigos mayores no dicen nada, no hacen nada. Saben que es inútil y exhaustivo. Se dejan estar. Se dejan estar. Déjanse estar al sol o a la lluvia, con el mismo aire de entero valor, lejos del cuerpo que dejan en cualquier lugar. Entretiénense en extender la vida por el pensamiento. Si alguien habla, su voz huye como un pájaro que cae. Y es de tal modo imprevista, innecesaria y sorprendente que para oírla bien tal vez giman algún ay. ¡Oh, no gemían, no!... Los mendigos mayores son todos estoicos. Pondrán su miseria junto a los jardines del mundo feliz pero no quieren que, desde el otro lado, sepan de la extraña suerte que los recorre como un río un país. Los mendigos mayores viven fuera de la vida: se excluyeron. Abren sueños y silencios y desnudos espacios a su alrededor. Tienen su reino vacío, de altas estrellas que no cobijan. Su mirar jamás mira y su boca no llama ni ríe. Y su cuerpo no sufre ni goza. Y su mano no toma ni pide. Y su corazón es una cosa que, si existiera, súbito olvidaría. ¡Ah!, los mendigos mayores son un pueblo que se va convirtiendo en piedra. Ese pueblo, que es el mío. "

CECILIA MEIRELES (Brasil 1901-1964)

la magia de Rocio Gonzalez

2008-09-18T14:16:00.000-07:00

foto Grete Stern

Tiernamente empeñados en morir

emperrados

tiernamente afierados

emponzoñados

hasta el morir

hasta la muerte

que espanta y atosiga

con su bondad enorme

y su insípida misericordia

con su ventral misericordia

su intrauterina misericordia

tiernamente empeñados

vueltos de cara y uniformes

a menos de un instante

del abismo nuevo y conocido

a menos de toda una larga borrachera

de estupidez y ganas

de consciente colectivo

y egoísta sentido común

estamos tiernamente empeñados

en preñar

más de estas matrices

para perpetuar el mal desde su seno

y esparcir trincheras

aulas

patios

de tierna obstinación en vivir.

ROCIO GONZALEZ (México, del libro "Lunacero", Ediciones sin nombre)

Marguerite Duras (dixit)

2008-09-10T17:07:00.000-07:00

...Eso hace salvaje la escritura. Se acerca a un salvajismo anterior a la vida. Y siempre lo reconocemos, es el de los bosques, tan antiguo como el tiempo. El del miedo a todo, distinto e inseparable de la vida misma. Uno se encarniza. No se puede escribir sin la fuerza del cuerpo. Para abordar la escritura hay que ser más fuerte que uno mismo, hay que ser más fuerte que lo que se escribe. Es algo curioso, sí. No es sólo la escritura, lo escrito, también los gritos de las bestias de la noche, los de todos, los vuestros y los míos, los de los perros. Es una vulgaridad masificada, desesperante, de la sociedad, el dolor; también es CRisto y Moisés y los faraones y todos los judíos, y todos los niños judíos, y también lo más violento de la felicidad. Siempre, eso creo...

MARGUERITE DURAS

(del libro, Escribir, Tusquets, 2006)

a las abuelas, que son todas las abuelas del mundo

2008-09-08T18:40:00.000-07:00

Julia, Florencia y Ana, amor y poesia

III

Llamabas a tu madre, abuela
los años no bastaron
su lumbre de pasillo te buscaba
giraste
trompo de patio hacia la voz
que calma.

A tu lado mis ojos
aureola líquida, escrutaban
la extensión de tus dedos
la piel azul de tus falanges.

Sentada en tu cama
sobre mis manos pesadas tus rodillas
rocé lunas calientes, te vi volver
de la flor más aérea de un corso de verano.

Al reclinarte
un planeta de tiempo te llevaba

y yo, brazo de globo
vocación de rueda
me alejé.

Ana Lafferranderie (El cielo tácito, Ed. Sigamos Enamoradas)

El recuerdo de su abuela en la tierra de sus bisabuelos. la voz
de su abuela en la voz de su recuerdo. cuando recuerda
un eco invisible que la existe. bugavillas mientras tarde.
claveles mientras mesa. zapatos con narcisos mientras llueve.
collares.collar de cuentas peruanas. collar de jade y rojo
y perlas pequeñitas. collares de barro negro. collar de maíz
con frijoles. collar de ojo de tigre. collar de plata. collar de ajo.
lento ojo que diluvia el gesto de la niña que juega en el
espejo a mirarse y mirarse.

Florencia Walfish (Sopa de ajo y mezcal. Biblioteca popular de Chiapas)

La abuela es esa señora
guiñando un ojo, la más
nítida entre todos;
a la que el mundo le ha concedido
el don de mirarnos.

Y no queremos morir.

Dos niñas que intercambian
años y pelos y las flores que
nos crecen cuando vemos
caer agua.

Dos ancianas que juegan
con una muñeca viva y
una muñeca muerta

y hablan el primer idioma de la tierra,
atadas al corazón
como un ancla sumergida en los cielos.

Y hacemos la lluvia
con el mismo esmero con que hacemos las verduras,
y pelamos el maní
para que suene la tarde
salpicada de cosas que también nos duelen;

y los insectos puedan componer
su rosa de los vientos
y la paloma despiojarse de las sombras.

Los días, nos sigan, y los
hijos no nacidos,
nos sigan
para que la abuela no tenga nieta,
para que la nieta no tenga abuela muerta.

¿ Escuchan una risa? Son ellas,
sobresalidas
y criándose.

M. Julia Magistratti (EA, Ed. El mono armado)

salio nuevo numero no-retornable

2008-09-07T21:15:00.000-07:00

invito a leer una revista de las buenas...

http://www.no-retornable.com.ar/v1/

escritos al vuelo

2008-09-07T16:54:00.000-07:00

Te invito a mis lluvias
a mi baldío con su feria
a mis piedras sin cocer
a la travesía de los vientos ácidos
a las lámparas recogidas en la calle
a las agujas y criaturas que mendigué
cuando, como el desierto,
fui primera y sin padres.
Te invito a mi ojo lleno de espejos, trigos
y niñas escapadas al anochecer.
El ojo favorito de las filas de hormigas,
de las lanas y de la humedad de la casa materna.

Quiero besar tu andrajo y tu pan,
en la media sombra que la tarde arroja
desconociendo un hijo.

Que venga el alma con la cara sucia
las rodillas sangrantes,
de tan lastimados por la misma caída.

(M.J.M)

alta sensibilidad

2008-07-24T14:09:00.000-07:00

Por estos dias descartables de la Argentina, llenos de codicia y malas pasiones, sólo nos queda ejercer el amor...comparto este poema de una mujer, Blanca Varela, peruana y hermosa!..

LA LECCION

Como una moneda te apretaré entre mis manos

y todas las puertas cederán

y lo veré todo

y la sorpresano quemará mi lengua

y comprenderé entonces el crecimiento de las plantas

y el cambio de pelaje en las pequeñas crías.

Hallaré la señal

y la caída de los astros

me probará la existencia de otros caminos

y que cada movimiento engendra dos criaturas,

una abatida y otra triunfante,

y en cada mirada morirá la apariencia

y desnudo y bello

te arrojará la fábrica entre nosotros.

Blanca Varela (Perú, 1926)

Variaciones

2008-07-24T13:51:00.000-07:00

Aquí están los cuatro elementos
y mi naturaleza,
sólo si se vacían habrá persona.

El tronco está seco, pero la raíz sigue viva.
No puedes con tu rubor de dios.
y el pequeño caracol que aplastaste cuando quisiste que lloviera.

Tu humano
con sus vacunas preventivas
en el día de la invisible, la que mata o malforma.

Tu ojo que se accidenta
en la siempre vuelta a la noche con la cara queriendo ser mano.

No hay demasiados así en el mundo.

mjm.

En el centro del mundo

2008-06-28T22:19:00.000-07:00

Nos cruzamos a la otra orilla, a Montevideo. Tanta cosa irrespirable en Buenos Aires. Suerte que volvimos con "Idea Vilariño. Completa" editada por Cal y Canto. Estamos menos solos, más llenos de campanas. Con "la palabra de huesos a la intemperie". Completos.

En el centro del mundo
el centro de la noche

bajo el cielo sin fin

sobre mí desplegado

inmóvil entre el caldo

tibio espeso del aire.
Aspero olor a pinos

la voz clara lejana
de un pájaro
una niña
un relámpago blanco
y silencioso
y yo
que me quedé sin nombre
y sin mí y sin sentido
nadie
alguien
en cero.
Fue un momento
un momento
en el centro del mundo.

IDEA VILARIÑO (Uruguay)

Basta!

2008-06-20T13:04:00.000-07:00

Un paro en medio del paro.

Un golpe en medio del golpe.

Hace que todo se vuelva provisorio y huérfano

y atrasen todos los nombres que malgastamos.

Todas las luchas que malherimos.

mjm

merienda

2008-06-20T12:54:00.000-07:00

Ir a la merienda

y huevos caidos bajo el árbol

pueden detener el hambre

y hacerlo caber en toda la intemperie que cae sobre mi;

amenaza como un parásito

que crece sin medida.

Debo llegar antes que los tazones de leche enfríen.

Antes que sobre los hules queden las manos solas

después de haber alimentado.

Los huevos caídos bajo el árbol

me agujerean ahora

esta zona nueva donde arrojo también el día sin recompensa.

Como mi estómago, a los huevos los tragará la tierra,

como todo lo que iba a tener alas.

mjm

tè con amigos

2008-06-08T14:01:00.000-07:00

Tomar un café en casa de amigos no es tarea sencilla: las tortas suelen ser riquísimas y el corazón tan grandote que uno se apoltrona y reina.
Y si los amigos son poetas, es menos sencillo aún, porque a la vuelta a casa es probable que llegues con un libro entre las manos y al abrirlo te hayas traído a vivir entre tus cosas a una comunidad de criaturas que ahora reinan en el panteón de semidioses discontinuos, heterodoxos, vitales.
Gracias Enrique y Jorge!

Del libro Peso Muerto de Jorge Paolantonio, recién salido por Ediciones El Mono Armado

La Partenaire

Nada por aquí nada por allá
salvo su ajada belleza y los afeites
erguida en sus tacones
tocado de plumas
y el hartazgo de saber
que en las galeras no hay conejos
las flores son de tela

las palomas carroñeras
picotean en su encierro

el armario la ahoga
le va quitando el aire

la rutina es sólo eso

todo tiene un doble fondo
un pie que no se ve
un estante oculto
una mentira que aprieta su sonrisa
y duele como una muela mala

esos brazos esas manos esos guantes
que apuntan
a la ilusión ajena

nada por aquí nada por allá

la magia es haber sobrevivido.

Del libro “Jardín en movimiento” de Enrique Solinas (Ediciones Honorarte).

El Pueblo

En un pueblo muy chico
donde todos nos conocemos los delitos
y la nieve se cae como pintura fresca,
y la nieve se cae como pintura fresca,

vivo.

Tengo una casa
con patio, perra y padre,
y un jardín,
y una hermana
que todo el día
se disfraza de noche.

Cuando llega la hora de descansar
nos disparamos con gritos,
pero todos somos malos apuntadores
(NADIE QUIERE MATAR A NADIE AQUÍ).

Triste es la canción que pasan por la radio
(golpean a la puerta).
Triste es la canción que viene del jardín.

Nadie atiende.
Golpean a la puerta.

Nos abrazamos
porque tenemos miedo.

mirar

2008-05-31T15:08:00.000-07:00

La curva de tus ojos rodea mi corazón,
una vuelta de baile y suavidad,
aureola del tiempo, cuna segura y nocturnal,
y si no sé ya todo lo que he vivido
es porque tus ojos no me miraron siempre.

Hojas de día y musgo de rocío,
cañas de viento, sonrisas perfumadas,
alas cubriendo el mundo de luz,
barcos cargados de cielo y de mar,
cazadores de ruidos y fuentes de colores

perfumes nacidos de una nidada de auroras
que duerme siempre en la paja de los astros,
como depende el día de la inocencia
el mundo entero depende de tus ojos puros
y toda mi sangre fluye en sus miradas.

Paul Eluard

CUMPLEAÑOS

2008-04-28T19:32:00.000-07:00

Igual que este verano en los lindes de la casa,
apostado en el lugar de los perros que vendimos,
sin haber ido realmente a ningún otro lugar,
estoy recién llegando a esta edad indefinida,
caprichosa, de frontera y madrugada.
Una edad cuenta de ahorros, de desayuno continental
(muy pronto para algo y demasiado tarde para nada)
una edad de tentempié.
El tiempo me alcanzó, como a la liebre de la fábula;
pero no me alcanza el tiempo.
Tengo la edad de los profetas pero la barba muy escasa,
la edad de los románticos suicidas,
de los símbolos sexuales, de una fugaz estrella pop,
de los atletas que comienzan a pensar en el retiro,
de los genios millonarios de la programación.
Tengo un pasado y un futuro para tirarlos por la borda.
Tengo la edad de merecer pero nada merezco todavía.
Una edad de pesadilla, como aquella navidad cuando despierto
y no se distinguir si a la distancia el sol nace o se oculta,
y me lleno de espanto de sólo imaginar
que yo duermo a esa hora por nadie establecida, pero cierta,
en que mi hermano abre todos los regalos en mi ausencia.

Francisco Alcaraz (México, 1979)

La rueda

2008-04-14T12:35:00.001-07:00

Llega el mensaje de la amiga “tengo un albatrito o albatrita en la panza”.
y la rueda indetenible recibe el dato,
se lo deglute y sigue girando.

Ahora el alerta prosigue en las abejas que se disponen a un circuito de flores y cerezas.
sigue en el pelaje de Roberta, perra expuesta al sol;
en la cara ardida del hachero que va por la ruta;
en el bolso flaco de la señora en la cola del banco;
en la puesta en marcha del gasoducto,
por la palanca de mando a control remoto de un misil que va a embestir un pueblo.
Sigue en las manos de un niño con hambre,
en el gallo abúlico que cruza el patio detrás de una mosca;
en el barco pesquero sobre el cardumen y bajo las gaviotas;
en el fuego que destruye los eucaliptos;
en el embotellamiento de las ciudades del mundo;
en la enferma a la que se le acaban los sueros.
Sigue en el algodón que no tapa la cicatriz sobre el ojo del que anoche riñó alcoholizado,
y en la forma en que dos se buscan dormidos sobre una cama.

En medio de las horas, llegó el mensaje del pequeño albatrito
que nace y nace en la panza de mi amiga.
Y la rueda sigue.

La misma rueda que detuvo el dato múltiplo y exacto de Julieta.

La rueda del es y el hubiera sido.

mjm

denuevo

2008-04-14T11:58:00.000-07:00

De tanto no haber historia
vienen los olivos de Jaén
la noche en la medialuna del arado
la patria del manual y la hoz
el desalambre
el hambre.
Y las obesas palabras que ya no nombran:
descolonización, genocidio, solidaridad.

Van las banderas a su lugar en el aire ardido
el aerosol a las paredes
la policía a los escudos
las bocas a los pañuelos

Tierra caliente:
después de nombrar las cosas muertas
y ruido humano a bala

¡A calzarse el cero
que empieza denuevo
lo mismo!.

mjm

Campos de Veniaca

2008-04-02T15:04:00.000-07:00

Los campos Veniaca no están alambrados…
Y hay mensajeros por todos lados.
Puede que estos días te cruces con Don Antonio Garrido, viejo anarquista, por los bares de Tribunales o Avenida de Mayo. Cuando te mire a los ojos y te diga “allá en Cañuelas tengo una zanja, vamos ya a sembrarla y comamos de los frutos de esa tierra”, cuidate de lo que suceda en tu alma…en tu tremenda alma humana…

El otro
¿Por qué decir nombres de dioses, astros
espumas de un océano invisible,
polen de los jardines más remotos?
Si nos duele la vida, si cada día llega
desgarrando la entraña, si cada noche cae
convulsa, asesinada.
Si nos duele el dolor en alguien, en un hombre
al que no conocemos, pero está
presente a todas horas y es la víctima
y el enemigo y el amor y todo
lo que nos falta para ser enteros.
Nunca digas que es tuya la tiniebla,
no te bebas de un sorbo la alegría.
Mira a tu alrededor: hay otro, siempre hay otro.
Lo que él respira es lo que a ti te asfixia,
lo que come es tu hambre.
Muere con la mitad más pura de tu muerte.

Rosario Castellanos (México, 25 de mayo de 1925- Tel Aviv, Israel, 7 de agosto de 1974)

2008-03-22T12:08:00.000-07:00

Revoluciones

También así se puede revolucionar el mundo.
Aunque hayas llegado tarde: tu sueño ya fue soñado
pero tus manos son siempre por primera vez.
También es siempre por primera vez tu ojo disparado
y por primera vez el gen que te trajo hasta aquí.

Pero suele ser verdad que lo que piensas ya fue pensado.
Y aunque llegues un poco tarde, siempre será por primera vez tu boca, así como
es por primera vez tu barriga llena de mariposas
y los soles alojados en tu rubor
y la rabia,
también son por primera vez.

Puede que te aparezca tu huérfano
mucho antes
y te encuentre dialogando a solas,
justo cuando metías entre cuatro tablas a los invisibles.

Así también se puede revolucionar el mundo.
Donde pongas tu pulso que tanto anduvo,
donde compones tu humano y lo dejas sonar,
y apoyas tu pie que siempre es primero
en el campo abandonado.

Salvaciòn

2008-03-10T16:33:00.000-07:00

Se fuga la isla

Y la muchacha vuelve a escalar el viento

y a descubrir la muerte del pàjaro profeta.

Ahora

es el fuego sometido.

Ahora

es la carne

..la hoja

..la piedra

perdidas en la fuente del tormento

como el navegante en el horror de la civilizaciòn

que prurifica la caìda de la noche.

Ahora

la muchacha halla la màscara del infinito

y rompe el muro de la poesìa.

Alejandra Pizzarnik

Poeta Leonardo Martinez

2008-03-02T09:24:00.000-08:00

COMO a los mellizos místicos
me amamantó una loba
En realidad fue una perra negra
cuya leche sagrada
llenó de furor religioso mi infancia
No me hizo falta otra madre
pues la leche de la perra negra
dejó en mis labios
el gusto agreste de la inmortalidad
Fundé la ciudad donde sueño
y tuve hijos
prolongados en una descendencia innumerable
criaturas transparentes
que abarrotan pasado y porvenir.

(de “Mitológicas”, del libro Asuntos de familia y otras imposturas, Ediciones Último Reino, Argentina, 1997)

Veniaca te invita

2008-02-28T14:20:00.000-08:00

Desde el jueves 28 de febrero y por 20 días más

Pasen y vean...

de Adelia Prado

2008-02-27T09:43:00.000-08:00

LA POESIA LA SALVACION LA VIDA

Yo vivo bajo un poder

que a veces está en el sueño,

en el sonido de ciertas palabras agrupadas,

en cosas que dentro de mi

refulgen como oro:

la palanganita de lata donde mi padre

hacía espuma con la brocha de la barba.

De todo tejo un vestido y me cubro

pero si olvido la paciencia,

se me escapan el cielo

y la margarita del campo.

A.P.(Brasil)

Altiplano

2008-02-26T19:30:00.000-08:00

PETRONILA

En la aduana
Petronila
teje el mismo dragón
y les dice a los viajeros
Es único, llévelo amigo.

Petronila
no mira a los ojos
son sombras los cuerpos
por esas sombras ellos pasan
algunos se quedan
joyas oscuras
dice.

Y levanta su tienda,
un perro la sigue
por el camino a su casa.

Todo lo profundo está vacío
no dice.

de Emily Dickinson

2008-02-25T14:56:00.000-08:00

Fiel al propósito enmendado

de la cláusula divina,

realmente lucrativa la oferta

y sin que se retire el corazón,

para conceder la vida

a aquel que se le ajuste y sea digno de portarla,

impondré la condición esencial:

Probársela a sí mismo.

E.D.

(traducción de Hernán Vargascarreño)

2008-02-22T08:19:00.000-08:00

No hay nadie en las hamacas ni nueces parecidas, ni alguien duerme y se enajena; ni hay muertos que no trafiquen.
Desde cualquier sitio puede iniciarse una mitología: si el hombre que amo duerme dibuja un circuito para mi oído, un dibujo para que el agua de la lluvia que cae suene distinto.
Cuando el sueño lo acalambra y él se mueve espiralado, provoca afuera, donde yo estoy, un temporal momentáneo. Y la lluvia suena a bicicleta, a piano y a madera.
Este arcoiris que va de mí hasta el brazo de él puede ser destruido por un motor de auto avanzando por la calle. Es un arcoiris a temperatura sol bajo las gotas.

Llueve, y afuera y adentro empiezan a ser inestables.

El que duerme y la despierta empiezan a ser inestables.

Cae la lluvia y se hace absurdo el doblez, la parte; el cielo y la tierra, yo y él, animal y planta; los reinos, la bondad y la maldad; antes y después, las subdivisiones, lo tuyo y lo mío, la noche y el día; los ciclos; las estaciones; la vida y la muerte; las barreras. Decir todo y absoluto es mirar el límite, no el horizonte…leer el cartel, no el camino

Bailamos ?

2008-02-21T16:25:00.000-08:00

Bailamos
porque más adelante será tarde
decía el padre.
Hijos de hijos de hijos
con la carne soltando aguas del presente
en la noche actual y huérfana.

En algunas partes del cuerpo no somos hijos
y de tan nuevos, sin terminar
de nacer, bailamos.

La música siempre nos duele:
alfileres, insectos ciegos, telas rotas,
barcos, globos de papel.

Para que no nos salgan las plumas,
para que no nos crezcan las escamas,
bailamos.

Consejos del Padre a su hija/ Del Códice Florentino

2008-02-14T15:18:00.000-08:00

Qué pasa si entrás desprevenido al museo de antropología de El Salvador, y entre máscaras de Tlaloc Dios de la lluvia, del gran Quetzalcoalt el-la venus, el sol, lo que rige; la no figura de la madre de todos los dioses mayas Netzhualcoyotl, las tallas de las mujeres de la comunidad con boca, ombligo, los agujeros de la nariz y la raya de la vagina, y las de las sacerdotisas “ tamasha”, las de sombreros de copa enorme y sin vagina…qué pasa si en medio de esta biografía de barro y dioses leés?...

Aquí estas, mi hijita,
mi collar de piedras finas,
mi plumaje de quetzal,
mi hechura humana, la nacida de mi.
Tú eres mi sangre, mi color,
en ti está mi imagen.

Ahora recibe, escucha: vives,
has nacido, te ha enviado a la tierra
el Señor Nuestro,
el Dueño del cerca y del junto,
el hacedor de la gente
el inventor de los hombres.

(habremos perdido las señas que el Dueño del cerca y del junto, nos hizo alguna vez?...preguntar por él, los últimos que lo vieron fueron los indios de centroamérica, muertos en las plantaciones del indigo, sumergidos en el azul)

Poetica

2008-02-13T14:27:00.000-08:00

Observa con qué facilidad escribes

sobre pájaros. Pero ¿cuántos has rodeado

amorosamente con el calor de tus manos?

¿Cuántos han latido realmente

bajo la presión de tus dedos?

¿Acaso los has descrito

sin olvidar detalle como quien

conoce bien a un cuerpo amado?

¿Los has liberado acaso

del peso de tus palabras?

Juan Calzadilla (Venezuela, Altagracia de Orituco, 1931)